陈林站在场内，看了看手中蛋黄小碗，把里面的东西取出。

    是一个圆形吊坠。

    雪白圆润。

    像是一颗大号的珍珠，没有一丁点杂质。

    对方取走了他两个本源肉球，他也趁机收了对方此物，是...

    门轴发出“吱呀”一声轻响，不刺耳，却像一根细针扎进耳膜深处，陈林脚步微顿，魂念骤然绷紧——这声音不对劲。不是木料老化，不是油渍干涸，而是某种被刻意调制过的韵律，三短一长，尾音微颤，仿佛在模仿人临死前最后一声抽气。

    店内光线昏暗，却并非因窗小，而是墙壁、梁柱、柜台皆覆着一层薄如蝉翼的灰雾，雾中浮动着无数细小光点，如同萤火，又似尘埃，在陈林踏入的刹那，齐齐转向他，静止不动。

    正对门口是一张乌木柜台，台面光滑如镜，倒映出陈林的身影，却唯独不见灰驴。他下意识回头，巷口空荡，驴影杳然。心口一沉，不是被隔绝，是根本没进来——那扇门，只许他一人入。

    “客官，要碗么？”

    声音从柜台后传来，不高，却字字清晰，像用冰锥凿进颅骨。陈林抬眼，只见柜台后坐着个瘦高老者，穿靛青长衫，袖口磨得发白，手里正慢条斯理地擦一只青瓷碗。碗沿有道细裂纹，蜿蜒如蛇。

    老者没抬头，目光黏在碗上，手指顺着裂纹摩挲，动作轻柔得近乎虔诚。

    陈林没答，魂念如蛛网铺开，无声扫过四壁。货架上摆满碗：粗陶的、紫砂的、琉璃的、骨雕的……每一只碗底都刻着一个字，或“悔”，或“忘”，或“偿”，或“契”。没有一只刻着“陈”。

    他缓步上前，停在柜台前三尺，足底青砖微凉，渗着一股陈年水汽的腥气。

    “孙小碗，卖什么碗？”

    老者终于抬眸。

    那是一双极淡的眼，瞳仁浅灰，几乎透明，眼白里浮着几缕蛛网般的血丝。他望着陈林，嘴角缓缓向上牵动，不是笑，是肌肉被无形丝线扯起的僵硬弧度。

    “卖命碗。”

    陈林瞳孔微缩。

    老者将手中青瓷碗轻轻搁在柜台上，裂纹朝上。“一碗，盛一息。饮尽，便欠一命。还债时，须以真名作引，魂为薪，烧七日七夜，方得清零。”

    陈林沉默。这说法荒诞，可此处本就荒诞。他指尖微动，一缕魂力凝成细丝，悄然探向碗底裂纹——触之即溃，如碰幻影。再试，仍是虚无。此碗非实物，是规则凝结的锚点。

    “若不饮呢？”

    “不饮？”老者喉结滚动一下，发出“咯”的轻响，“那便由碗来选你。它挑中的，须替它盛满三百六十五碗——日日一碗，不得断，不得错，错一碗，剜眼；断一日，剥皮。”

    他忽然倾身向前，灰白瞳仁里映出陈林骤然绷紧的下颌线：“老修陈林，你出生时，有人送你一件东西。那东西，可曾盛过东西？”

    陈林脊背寒毛乍立。

    不是惊惧，是猎物被毒蛇锁住七寸的本能战栗。他未答，斩天刀意已在识海嗡鸣欲出，可刀未出鞘，魂种空间内所有宝物竟同时一滞——不是被封禁，是被“注视”。一种宏大、漠然、毫无情绪的注视，自这方寸小店穹顶垂落，如天穹塌陷一角，压得他神魂微微震颤。

    老者笑了。这次是真的笑，唇角咧开，露出满口细密如鲨鱼的锯齿牙。

    “它记得你。”他声音忽然变了，沙哑、重叠，仿佛数十个嗓音在胸腔里共振，“它说，你该还了。”

    话音未落，柜台后那面原本空无一物的墙壁，忽如水面般泛起涟漪。涟漪中心，缓缓浮现出一尊木雕。

    不过寸许高，歪斜粗糙，漆色斑驳，雕的似人非人，佝偻着背，双手捧于胸前，掌中空空如也。正是天道纸笺所言——小木雕。

    陈林呼吸一窒。

    木雕浮现刹那，他眉心突地灼痛，仿佛被烧红的针尖刺入。眼前光影扭曲，刹那间，他看见自己襁褓中的模样，看见父亲陈元忠惊惶跪倒，看见母亲陈巧云泪流满面抱着他后退，而门外，一个浑身裹在褪色蓝布里的怪人负手而立，半张脸隐在阴影里，只露出一只眼睛——那只眼睛，正与此刻墙壁上木雕空洞的掌心，诡异地重合！

    “
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