“他跑不了！”

    普莱斯的低吼被引擎的狂暴嘶鸣瞬间盖过。

    那辆千疮百孔的SUV响着刺耳的金属摩擦声和漫天烟尘，蛮横地碾过瓦砾，没有丝毫减速，狠狠一头扎进了副官藏身的断墙废墟！

    轰！...

    枪声余震尚未散尽，水晶吊灯的光晕在众人惊惶失措的脸上疯狂晃动，像一盏即将熄灭的鬼火。宾客们尖叫着四散奔逃，高跟鞋踩断裙摆，香槟塔轰然倾塌，琥珀色液体泼洒在猩红地毯上，如血蔓延。有人撞翻银质餐车，刀叉叮当乱跳；有人扑向廊柱，指甲在大理石表面刮出刺耳长痕；更有人直接瘫软在地，西装裤裆处迅速洇开深色水渍——恐惧从喉咙里炸开，又顺着脊椎一路烧进膀胱。

    徐川却站在原地，纹丝未动。

    他甚至抬手整了整被自己刚才推搡斯瓦格时弄皱的袖口，指尖捻起一小撮不知从哪飘来的金箔碎屑，对着灯光眯眼端详了一瞬，才轻轻吹散。

    “啧……这枪声，中气不足啊。”

    他声音不大，却奇异地穿透了尖叫声、玻璃碎裂声和特勤局特工急促的无线电指令，清晰落进斯瓦格耳中。

    斯瓦格喉结滚动，没说话，但右手已无声滑入左腋下枪套，指腹抵住格洛克19冰凉的握把。他侧身半步，用自己宽厚的背影将徐川与大门方向隔开——不是保护，是阻拦。他知道这人一旦动起来，比子弹还难拦。

    果然，徐川脚尖一旋，竟朝混乱中心走去。

    “你疯了？！”斯瓦格低吼，一把攥住他手腕。

    徐川手腕一沉，反手扣住斯瓦格小臂内侧尺动脉，力道轻得像拂过琴弦，可斯瓦格整条右臂瞬间发麻，五指不由自主松开。他瞳孔骤缩：“你——”

    “嘘。”徐川食指竖在唇前，眼睛却亮得骇人，直勾勾盯着门口，“听。”

    话音刚落，第二声枪响撕裂空气。

    这一次，不是爆鸣，而是短促、精准、带着金属震颤余韵的“噗”——消音器特有的闷响。

    紧接着是第三声，第四声，间隔均匀，节奏冰冷，像秒针在滴答行走。

    “七点方向，二楼回廊尽头。”徐川突然开口，语速极快，“持枪者身高约一米八二，穿黑风衣，左袖口有三道横向褶皱，说明他习惯用左手持枪，且袖子总被反复卷起。枪口微偏下，说明目标不是唐尼，是人群后方那扇紧闭的金色双开大门——门后是总统私人通讯室。”

    斯瓦格呼吸一顿，猛地抬头望向二楼回廊。那里空无一人，只有垂落的天鹅绒帷幔在气流中微微起伏。

    可就在他视线扫过的刹那，帷幔边缘掠过一道极淡的灰影，快得如同错觉。

    “不可能……”他喃喃道。

    “怎么不可能？”徐川歪头一笑，嘴角弧度危险，“你忘了我是干啥的？‘红海行动’那会儿，我靠听弹道轨迹判别狙击手藏身点，比你靠热成像仪还准。”

    他顿了顿，目光扫过地上一滩刚泼洒的香槟，琥珀色液体正缓缓渗入地毯纤维，边缘泛起细小气泡。

    “看见没？第一枪打在门框上方十厘米，震落了三颗镀金钉帽——现在它们全掉在这片湿迹里，位置呈钝角三角形。第二枪斜向下七度，击穿门锁基座，但没爆开，说明子弹是穿甲燃烧弹，引信延迟……”

    他忽然抬脚，靴尖精准踢中一枚滚落在地的金钉，那枚指甲盖大小的金属片“叮”一声弹起，在空中划出银亮弧线，不偏不倚撞上二楼回廊某处雕花石膏顶饰。

    “咔嚓。”

    细微脆响后，石膏簌簌剥落，露出后面一根被削去半截的钢制通风管。

    管口边缘，赫然嵌着一枚还在冒青烟的7.62×39mm弹头。

    斯瓦格浑身血液几乎凝固。

    他当然知道那是谁家的子弹——苏系老货，AK系列标配，连膛线咬痕都带着毛子特有的粗粝感。可这里是华盛顿最森严的宴会厅，安保等级堪比核武库，怎么可能让一支俄制步枪混进来？！

    “别看了，人早走了。”徐川拍拍手，语气轻松得像在点评一场马戏，“他用通风管做临时滑索，从三楼空调检修口垂降下来，射击后立刻抽回，动作干净利落。可惜……”他弯腰，从香槟渍边缘捡起半片被气浪掀飞的玫瑰花瓣，花瓣背面沾着一点暗褐色污渍，“他手套破了，擦伤了左手虎口，血珠溅到花瓣上，又被香槟冲淡了颜色——要是再晚两秒，这点痕迹就没了。”

    斯瓦格盯着那片花瓣，指尖发冷。

    他忽然想起三天前，五角大楼地下三层监控室里，一份被列为“幽灵级”的加密简报：俄罗斯联邦安全局（FSB）第七处近期调动异常，多名精通城市游击战与非对称渗透的退役阿尔法特种兵消失于档案系统。代号“渡鸦”的行动小组，最后一次信号出现在波罗的海沿岸一艘注册为塞浦路斯籍的散货轮上……

    而那艘船，七十二小时前，停靠在巴尔的摩港。

    “他不是来杀唐尼的。”徐川直起身，掸掉指尖花瓣碎屑，目光却投向那扇被子弹凿出蛛网裂痕的金色大门，“他是来送信的。”

    “什么信？”

    “一封用子弹写的‘讣告’。”徐川冷笑，“告诉所有人——五角大楼那场‘孤城守卫战’，根本就是个笑话。真正撑住美利坚心脏的，从来不是斯塔德，也不是唐尼，而是……”

    他忽然噤声，视线越过斯瓦格肩头，定在远处。

    唐尼被簇拥着退回主厅，脸色铁青，领带歪斜，额角暴起青筋。麦克·班宁半跪在他身前，正快速检查他后颈是否被流弹擦伤。几名特勤局主管围拢过来，手指在平板上疯狂滑动，调取所有出入口监控回放——可画面里只有空白。所有摄像头在枪响前十七秒，同时黑屏三秒。

    “呵……”徐川轻笑出声，“连监控都配合演出，这剧本，写得真够周全。”

    就在此时，一名穿深灰西装的年轻助理拨开人群，快步走到唐尼身边，俯身低语几句。唐尼眉头越锁越紧，猛地挥手打断对方，目光如鹰隼般扫过全场，最终，牢牢钉在徐川身上。

    两人隔着二十米距离对视。

    唐尼没说话，只是缓缓抬起右手，做了个“请”的手势——掌心向上，五指张开，像在邀请，又像在宣判。

    徐川挑眉，慢悠悠踱步过去。

    “总统先生，您这安保……”他摊手，“比我老家菜市场猪肉摊还松垮。”

    唐尼没接茬，只将一张折叠的A4纸递到他面前。纸页边缘焦黑卷曲，像是刚从火里抢出来的。

    徐川展开。

    上面没有文字，只有一张黑白照片：一座锈蚀的钢铁桥梁横跨荒芜河谷，桥面断裂，钢筋狰狞外露。桥头立着一块歪斜路牌，字迹模糊，但依稀能辨出几个残缺字母——“W…H…T…N…O…N”。

    华盛顿桥。

    可华盛顿根本没有这座桥。

    徐川指尖抚过照片右下角一行极小的铅笔字迹：“致真正的守桥人——渡鸦留。”

    他抬眸，声音压得极低：“他认得我。”

    唐尼终于开口，嗓音沙哑如砂纸摩擦：“你认识他。”<
『加入书签，方便阅读』
-->> 本章未完，点击下一页继续阅读(第1页/共2页)