“好啦！”
武薇踮着脚，手指灵巧地替徐川理平西装领口的最后一丝褶皱，退后半步端详着，眼睛里漾着光，发出一声心满意足的轻叹。
“好帅哦！”
她抬起头，视线撞上徐川的目光，睫毛忽闪了...
雪拉是在一阵清冽的檀香里醒来的。
窗外天光微明，灰蓝色的云层边缘泛着极淡的金边，像被谁用极细的笔锋勾勒过。她眨了眨眼，睫毛扫过徐川衬衫领口，那里还残留着一点她昨夜蹭上去的唇膏印——淡樱色，已经晕开一小片，像春日将绽未绽的花瓣。
她没动，只是把脸又往他颈窝里埋深了些，鼻尖蹭着他温热的皮肤，闻到他身上混着雪松与旧书页气息的味道。这味道她熟，熟得能闭着眼分辨出他昨晚洗过头、用的是哪支护发素、甚至睡前三小时喝过一杯黑咖啡——那点微苦的余韵还盘桓在他呼吸里。
徐川醒了，没睁眼，只把下巴轻轻搁在她发顶，手臂收得更紧了些，指腹在她后背缓缓摩挲，一下，两下，带着某种近乎仪式感的节奏。
“几点了？”她声音哑，带着刚醒的绵软。
“六点十七。”他嗓音低沉，尾音略沉，像大提琴拉过最低音区，“再躺十分钟。”
雪拉没应，只是指尖悄悄爬上他手腕，用指甲盖在他腕骨上轻轻刮了一下。徐川喉结微动，终于掀开眼皮。眼底没什么睡意，清亮得惊人，瞳孔深处却浮着一层薄薄的倦意——不是生理上的疲惫，是那种连轴转之后、精神仍绷着弦的清醒。
他看了她三秒，忽然抬手，用拇指抹去她嘴角一点干掉的唇膏渍。
“你昨天睡前说……”她仰起脸，眼睛亮得像蓄了整晚的星子，“带我看烟花，逛庙会，吃年夜饭。”
“嗯。”他应得干脆，低头在她额角吻了一下，“还有一条——带你去我小时候住的老胡同，看我爸腌腊八蒜。”
雪拉一愣，随即笑出声：“腊八蒜？就是泡在醋里的大蒜？”
“对。”他挑眉，“绿的，脆的，酸得人舌头打颤。每年腊八，他都蹲在院门口的小马扎上剥蒜，一边剥一边骂我小时候偷吃，把醋坛子打翻过三次。”
她想象那个画面，忍不住笑得肩膀直抖，指尖捏他耳垂：“那他一定很凶。”
“不凶。”徐川顿了顿，目光沉静下来，“他只是……不太会说软话。但每次我发烧，他骑自行车载我去医院，后座垫三条毛巾，怕我硌着；我高考前失眠，他整夜坐在我房门外，听我翻书页的声音，数到第三百二十七页才肯去睡。”
雪拉忽然不笑了。她望着他，安静了几秒，然后慢慢伸手，指尖描摹他眉骨的弧度，停在他左眉尾一道几乎看不见的浅疤上——那是他十二岁替同学挡砖头留下的。
“你从来没说过这些。”她声音很轻。
“没必要说。”他笑了笑，把她的手攥进掌心，“过去就是过去。现在你在这儿，就够了。”
她没反驳，只是把他的手贴到自己心口，隔着薄薄的真丝睡裙，让他感受自己平稳有力的心跳。
七点整，门铃响了。
不是按的，是叩——三长一短，极有分寸。徐川眉梢一动，松开她起身，赤脚踩在木地板上，步子不疾不徐。雪拉撑起身子，顺手抓过搭在椅背上的羊绒披肩裹住自己，赤足踩上地毯，悄无声息地跟在他身后。
门开了一条缝。
费恩斯站在外面，西装一丝不苟，领带打得像刀裁出来的一样，手里拎着一个牛皮纸袋，上面印着“京华楼”三个烫金小字。他看见徐川，微微颔首，目光却越过他肩膀，精准落在雪拉身上，眼角微不可察地弯了弯。
“老板，雪拉小姐。”他声音压得很低，带着恰到好处的尊重与一丝不易察觉的熟稔，“今早六点飞抵首都国际机场，行李已送至您预留的套房。这是依万卡女士托我转交的——”他把牛皮纸袋递过来，指尖在袋口处极轻微地顿了一下，“她说，这是‘迟到的新年贺礼’。”
徐川没接，只垂眸扫了一眼袋口。
那里用一枚银色回形针别着一张窄条卡片，字迹是依万卡亲笔，力透纸背：
【祝你新年平安。
——I】
雪拉踮起脚尖，从徐川臂弯下探出头，目光掠过卡片，又落回费恩斯脸上。她没说话，只是唇角微微上扬，那笑意却不达眼底，像冰面下暗涌的水流。
徐川终于伸手，接过袋子。指腹擦过费恩斯的指尖，动作随意得像接过一杯咖啡。
“她人呢？”他问。
“已登机，直飞罗马。”费恩斯回答得滴水不漏，“临行前说，欧洲那边有个紧急磋商，HCLI的‘耶梦加得’原型机数据出了点偏差，需要她亲自盯。”
徐川轻笑一声，单手扯开袋口，没碰那张卡片，只从里面抽出一盒青瓷小罐——罐身釉色温润，盖沿刻着细密的云雷纹。他掀开盖子，一股清冽辛香扑面而来，是陈年桂花蜜浸的乌梅，颗颗饱满，琥珀色汁液浓稠欲滴。
“她倒记得我爱吃这个。”他语气平淡，随手把罐子放在玄关柜上，转身时顺手将那张卡片抽出来，指尖一捻，纸片无声碎成四片，飘进旁边垃圾桶。
雪拉一直静静看着。直到他走回来，她才忽然开口：“她是不是……以为你还会回她消息？”
徐川脚步一顿。
他没回头，只伸手拧开浴室门，哗啦一声拉开浴帘，热水蒸腾的白雾瞬间漫了出来，模糊了镜面，也模糊了他半边侧脸。
“她以为的，从来都不重要。”他
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