在宫墙之深。朱元璋防的不是叛逆，是时间；怕的不是造反，是衰老；忌讳的不是文字，是失控。

    “岳丈……”胡翊声音微颤，“若新政非以文字狱推行不可，大婿愿担此恶名。”

    朱元璋猛地转身。

    “你说什么？”

    “大婿愿为御前司狱使。”胡翊双膝一屈，重重跪下，额头触地，“不掌诏狱，不辖锦衣，只专理文字案。凡涉诗文奏疏之案，必经大婿亲审；凡拟抄没田产之判，必呈御前画押；凡牵连三代以上者，须得岳丈朱批‘特准’二字，方得施行。”

    他抬起头，额上已见青痕，眼神却亮得惊人：

    “如此，刀柄仍在岳丈手中，刀锋却有了鞘。大婿不求清名，只求——少翻三页诗，多活十户人；少拆一句典，多保一分真。”

    殿内烛火猛地一跳。

    朱元璋怔住。

    他见过太多人跪，求官、求饶、求生、求死。可从无人跪得如此清醒——清醒到明知是深渊，偏要亲手执灯跳下去。

    半晌，老朱长长吐出一口气，那气息沉重如铁锈味。

    他弯腰，伸手欲扶。

    胡翊却未受扶，只以额触地，静候裁断。

    朱元璋的手悬在半空，终究缓缓落下，按在胡翊肩头。

    那手掌宽厚、灼热，带着不容置疑的力道。

    “好。”他只说了一个字。

    可就是这一个字，重逾千钧。

    胡翊仍跪着，听见头顶传来一声极轻的、几乎听不见的叹息。

    “明日早朝，咱便下谕：设‘文理司’，专司天下诗文奏议稽核。司使，由胡翊兼领。秩比尚书，不受刑部、大理寺节制，唯对朕负责。”

    胡翊闭了闭眼。

    成了。

    不是胜了，是暂时止住了溃堤。

    可他知道，这“文理司”三字，从此将成天下士林眼中最刺目的血痂——一面写着“奉旨查书”，一面刻着“胡翊监刑”。他将以驸马之尊、丞相之位，亲手为文字狱披上最后一层冠冕。

    而冠冕之下，是无数将被碾碎的名字。

    “谢岳丈。”他叩首。

    朱元璋却已转身，走向案后。

    “起来吧。”他背对着胡翊，提笔蘸墨，笔尖悬于新折之上，迟迟未落，“还有一事。”

    胡翊起身，垂手侍立。

    “咱打算，把北平、太原、西安三处卫所屯田，先行划为御田试点。”朱元璋笔尖微顿，墨珠将坠未坠，“你替咱拟一道密谕，不发六部，只送北平燕王府。”

    胡翊心头一凛。

    燕王朱棣。

    此时的朱棣，不过十七岁，正于北平练兵戍边，尚未显露锋芒。可老朱此刻点名北平——分明是将最硬的一块骨头，悄悄塞进最锋利的鞘中。

    “岳丈之意……”

    “御田要种，得有人敢种。”朱元璋终于落笔，朱砂如血，“咱的儿子们，得先学着怎么拿刀割肉，而不是只会捧着碗讨饭。”

    胡翊默然。

    他忽然明白，朱元璋要的从来不是一把刀。

    而是一群磨刀的人。

    刀磨好了，握刀的人也该长大了。

    殿外忽有风起，卷着初春微寒，扑入窗棂。

    胡翊抬眼望去，只见朱元璋伏案疾书的背影，在斜阳余晖里凝成一座沉默的山峦。那山峦之上，不见草木，唯有嶙峋石骨，割裂着整片苍茫天色。

    他忽然想起十年前初入宫时，老朱指着奉天殿外那株百年银杏，对自己说：“树大招风，可若连风都不敢迎，这树便活不成。”

    那时他笑答：“那就把根扎进岩缝里，风愈烈，根愈深。”

    如今风真的来了，刮得满朝文武东倒西歪。

    而他，正站在风眼中央。

    胡翊整了整衣冠，迈步出殿。

    阶下，春寒料峭，宫墙森然。

    他抬头，望见一只孤雁掠过铅灰色的天幕，翅尖划开一道细长的白痕，转瞬即被云层吞没。

    他忽然记起昨夜翻阅的《农书》残卷里一句话：“稻性喜温，畏霜，然最耐涝。大水漫过秧苗三日，茎虽折而不死，水退则抽新蘖，反较从前更韧。”

    胡翊脚步一顿，抬手按在腰间玉带之上。

    那玉是马皇后所赐，温润微凉，内里隐有絮状纹路，如血脉盘结。

    他低头，看着自己投在青砖上的影子。

    影子很长，被夕阳拉得瘦削而锋利，像一柄尚未出鞘的剑。

    他知道，从今日起，自己再不是那个能在朱元璋面前直言进谏的胡翊。

    他是文理司使，是御田督办，是皇帝手中最锋利也最危险的那把鞘。

    而鞘中之剑，正随着每一寸光阴，悄然淬火。

    风更大了。

    胡翊拢紧衣襟，朝谨身殿方向走去。

    身后华盖殿的朱红大门，在他身后缓缓合拢。

    吱呀——

    一声钝响，仿佛历史合上了一页。

    而下一页，正以血为墨，以骨为纸，等待落笔。
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