第二天早上，陈松被闹钟吵醒的时候，鹿小萌已经不在了。

    他翻了个身，伸手摸了一下身边的位置——床单是凉的，但枕头上还残留着一点洗发水的味道，淡淡的，甜甜的。

    他从床上爬起来，换了衣服，走出房...

    “……我不是。”

    吴若冰的声音轻得像一片羽毛落地，却带着一种奇异的重量，沉甸甸地压在空气里。她依旧跪在地板上，膝盖抵着冰凉的木质地板，指尖还陷在床单褶皱里，指节泛白。她没抬头，睫毛垂得很低，一颤一颤，像被风压弯的蝶翼。

    陈松还蜷着，额头抵在膝盖上，呼吸粗重而滞涩，像破旧风箱在胸腔里艰难拉扯。他没动，也没松开捂在胯间的手——那只手还在发抖，掌心全是汗，黏腻湿冷。

    沉默又蔓延了十几秒。

    窗外巷子里传来一声猫叫，短促、沙哑，像是被掐住了脖子。

    吴若冰忽然吸了口气。

    不是那种轻浅的、试探的吸气，而是深的、沉的、带着点破釜沉舟意味的吸气。她慢慢抬起了头。

    脸还是红的，可那红底下，某种东西悄然变了。不是羞怯，不是慌乱，甚至不是刚才那种带着挑衅的灼热。而是一种近乎澄澈的、近乎坦荡的认真。

    她看着他蜷缩的后脑勺，看着他因用力而绷紧的脖颈线条，看着他攥在膝盖上的手指关节泛出青白。

    然后她伸手，不是去碰他，而是伸向自己睡裤腰侧——那里有一条细窄的松紧带，被她用拇指和食指轻轻一勾，往下一拉。

    “咔哒。”

    一声极轻的塑料搭扣弹开的声响。

    陈松猛地抬头。

    吴若冰已经站了起来。她没看他的眼睛，目光落在自己腰腹之间，手指沿着松紧带边缘缓缓滑过，动作很慢，很稳，像在拆解一件精密仪器。

    “你怕什么？”她问，声音不高，却异常清晰，“怕我坐下去？还是怕你自己……硬了？”

    陈松的喉结剧烈地上下滚动了一下。

    他想开口，可嗓子眼像堵着一团烧红的炭，烫得发不出声。

    吴若冰没等他回答。她抬起一条腿，脚尖点地，轻轻一旋，整个人转了个方向，背对着他，面向床尾。她双手抓住睡裤两侧，缓慢地、一点一点地往下褪。

    布料顺着她修长笔直的腿滑落，堆在脚踝处。

    她没穿内裤。

    不是刚才那条印着小熊的浅蓝色，是空的。

    纯白的皮肤在房间微弱的光线下泛着柔润的光泽，腰线收束，臀线圆润，脊椎沟一路向下隐入髋骨凹陷，再往下……是两腿之间那一片柔软的、毫无遮掩的阴影。

    陈松的呼吸彻底断了。

    他整个人僵在那里，瞳孔骤然收缩，像被强光刺中。

    吴若冰没回头。她弯下腰，一只手扶住床尾栏杆，另一只手伸到身后，指尖轻轻拨开自己腿根的软肉，露出底下微微湿润的、粉嫩的褶皱。

    “你看。”她说，语气平静得像在展示一朵刚摘下的花，“它在呼吸。”

    陈松的脑子“轰”地炸开。

    不是欲念，不是冲动，是一种更原始、更蛮横的东西——是认知被彻底撕开一道口子时，灵魂深处传来的剧痛与战栗。他一直以为自己在对抗她，可原来从头到尾，他都在被她剖开、被她摊平、被她一点点擦掉所有伪装的壳。

    她不是在撩拨他。

    她在教他认出自己。

    “你……”他终于发出声音，嘶哑得不成调，“你疯了。”

    吴若冰轻轻笑了。不是嘴角上扬那种笑，是肩膀微微耸动，胸腔里溢出的一点气音。她依旧背对着他，手指还停在腿根，没动。

    “对。”她说，“我疯了。”

    她顿了顿，手指终于收回，转身。

    她赤着脚，踩在木地板上，一步步朝他走来。

    每一步都极轻，可陈松听见了——听见自己的心跳撞在耳膜上，咚、咚、咚，像战鼓擂在颅骨里。

    她在离他半步远的地方停下。

    低头看他。

    陈松仰着头，嘴唇干裂，额角全是汗，眼神涣散又灼热，像一头被逼到悬崖边的困兽。

    吴若冰俯下身。

    不是靠近，是压下来。她的发梢垂落，扫过他汗湿的额头，带着薄荷洗发水的凉意。她的呼吸拂过他鼻梁，温热的，带着一点刚吃过晚饭的清淡米香。

    “陈松。”她叫他名字，很轻，却像钉子楔进他骨头缝里，“你摸摸看。”

    她抓起他一直死死捂在胯间的手，不是掰开，是直接裹住自己的手掌，带着他的五指，按向自己小腹下方。

    皮肤相触的瞬间，陈松全身一颤。

    她的皮肤比想象中更热，小腹柔软微弹，肚脐周围有一点极淡的、几乎看不见的绒毛，在灯光下泛着金棕色的微光。

    她的手覆在他手上，带着不容抗拒的力道，缓缓下移。

    指尖擦过她耻骨上方柔软的绒毛，擦过微微隆起的阴阜，擦过两片温热湿润的唇瓣——

    陈松的手指猛地蜷缩，指甲几乎要掐进自己掌心。

    “别躲。”吴若冰的声音贴着他耳朵，轻得像耳语，却带着铁锈般的血腥气，“你摸。就现在。”

    她的手按着他，强迫他的指尖陷进那片温热濡湿里。

    不是深入，只是轻轻一按，便触到里面微微翕张的入口，软得像初春新绽的花瓣，带着惊人的热度与弹性。

    陈松的指尖抖得不成样子。

    他想抽手，可吴若冰的手像铁钳，纹丝不动。

    “它在跳。”她低声说，呼吸拂过他耳后，“你感觉到了吗？”

    陈松感觉到了。

    不是心跳，是另一种搏动——细微的、持续的、带着生命律动的收缩，像潮汐在月光下无声涨落。

    他的指尖被那股温热包裹着，像沉入一片活的海洋。

    吴若冰终于松开了手。

    她直起身，看着他失魂落魄的样子，忽然伸手，用指尖抹去他额角一滴将坠未坠的汗。

    动作很轻，像擦拭一件易碎的瓷器。

    “你爸今晚不回来。”她说，语气平淡得像在说“今天下雨了”，“他约了沈女士看电影。”

    陈松的瞳孔骤然一缩。

    沈女士。沈砚秋。那个开着保时捷卡宴、手腕上戴着百达翡丽、每次来接吴若冰都让整条巷子安静三秒的女人。那个他爸陈建国最近三个月里，提前三天预约、精心熨烫衬衫、反复练习微笑弧度才敢赴约的富婆。

    “所以呢？”他听见自己干涩的声音。

    吴若冰笑了。这次是真的笑了，眼角弯起，唇角上扬，整张脸亮得惊人。

    “所以——”她弯腰，凑近他耳边，温热的呼吸喷在他耳廓，“今晚，你不用当‘儿子’了。”

    陈松的呼吸停滞了一瞬。

    不是因为这句话本身。

    是因为她话语落下的同时，另一只手已经探进他校裤松垮的裤腰，指尖精准地、不容置疑地，捏住了他早已坚硬如铁的阴茎根部。

    不是抚摸，不是挑逗。
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