慈善晚会。

    一定意义上，这就是宁安的一场个人秀…..为此，宁安不得不不停走动，去和各种各样没见过的不认识的人说话应酬，合照。

    就事论事，这真的很累人。

    而且要知道，今晚可是来了一...

    烟花升空的刹那，顾曼下意识地仰起头，海风拂过耳际，把几缕碎发撩得飘起来。她没说话，只是轻轻靠在宁安肩上，眼睛一眨不眨地追着那抹灼亮的光——银白、金红、靛青，炸开又散落，像无数细小的星子被谁随手撒向夜穹，又在坠落前烧尽自己。

    宁安没动，任她靠着，右手悄悄抬高半寸，替她挡住身后游客扬起的薄尘。他其实没怎么认真看烟花，倒是一直在看她的侧脸：睫毛垂着，在眼睑投下一小片颤动的阴影；鼻尖微翘，被火光映得泛起一点润泽；嘴角是松的，不是笑，但比笑更柔软——那是彻底卸下防备时才有的松弛。

    “你心跳好快。”顾曼忽然说，声音压得很低，几乎被远处隐约的鼓乐声吞掉。

    宁安一愣：“……什么？”

    “不是你。”她指尖点了点自己左胸，“跳得特别响。”

    宁安低头看了眼她搭在自己手腕上的手——指节纤细，指甲修剪得圆润干净，透着淡淡的粉。他忽然想起上周三深夜，顾曼发烧到三十八度七，硬撑着改完一份剧本大纲，凌晨两点才躺下。他摸她额头时，掌心滚烫，脉搏却沉稳得像深海暗流，一下一下，不疾不徐。而此刻，这颗心正隔着薄薄的衬衫布料，一下一下，撞着他腕骨。

    “你怕？”他问。

    顾曼摇头，目光仍粘在空中一朵刚爆开的紫焰上：“不是怕……是觉得，它烧得太亮了，亮得有点舍不得。”

    宁安没接话。他知道她在说什么——不是烟花，是时间。是这二十来天里，他们像两尾误入暖流的鱼，游得自在，却总在某个转角，猝不及防瞥见岸边刻着的年轮：九月开学、十月国庆、十一月初雪……日子在脚下铺开，细密如网，而网眼之间，是越来越清晰的倒计时。

    烟花秀结束，人群开始涌动。顾曼拉住宁安的手腕往反方向走：“别跟他们挤，我们抄小路。”

    小路是游乐场东侧一条窄窄的林荫道，两侧种着成排的银杏，叶子刚染上浅浅的黄边。路灯还没全亮，只有零星几盏晕出昏黄光圈，照着地上零落的枯叶和偶尔掠过的飞虫影子。两人并肩走着，脚步慢，影子在光与暗的交界处被拉长又缩短，时而叠在一起，时而分开。

    “张佚名今天提了个事。”顾曼忽然开口，声音很轻，像怕惊扰了树梢上栖着的鸟，“他说，逗音打算在年底前，推一个‘年度创作者扶持计划’。首批名额二十个，优先给有内容原创能力、有跨平台影响力的新人。”

    宁安“嗯”了一声，从口袋里摸出烟盒，又想起这是景区禁烟区，手指顿了顿，把烟盒塞回去：“然后呢？”

    “然后他问我，愿不愿意当首席推荐官。”顾曼笑了下，语气没什么起伏，“不是挂名的那种。要参与选人、审内容、甚至……带三个月的创作营。”

    宁安脚步微滞，侧头看她：“你答应了？”

    “没立刻答。”顾曼摇摇头，抬手拨开一枝垂下来的银杏枝，“我说，得先问问男朋友意见。”

    宁安喉结动了动，想说“你决定就好”，可话到嘴边，又咽了回去。他知道顾曼不需要他批准什么。她只是习惯性地，把重要的事摊开在他面前，像递来一杯温水——不烫不凉，刚刚好。

    “你觉得呢？”她问，这次目光直直迎上来，瞳仁里还映着未散尽的焰火余光。

    宁安沉默了几秒，忽然抬手，摘下一片半黄的银杏叶，夹在拇指和食指间轻轻捻了捻。叶脉清晰，边缘微卷，触感脆而韧。“顾曼，”他开口，声音比平时低一点，“你记得我们第一次见面吗？”

    顾曼一怔，随即笑出来：“你这人怎么突然怀旧？我记得。你穿着件皱巴巴的灰衬衫，在飞鱼集团楼下堵我，说我剽窃你歌词——《同桌的你》副歌第二段，你非说那句‘橡皮擦不去的旧时光’是你三年前写在草稿本上的。”

    “不是那句。”宁安摇头，把银杏叶翻过来，指着背面一处极淡的墨痕，“是这里。”

    顾曼凑近看，果然在叶脉交错的阴影里，发现一行用极细签字笔写的蝇头小字：“2023.10.17，她骂我蠢货，但没拒绝加微信。”

    她愣住，随即“噗”地笑出声，肩膀微微发抖：“你……你什么时候写的？！”

    “你转身去拿咖啡的时候。”宁安也笑，眼尾弯起细纹，“那会儿我手机里存着三百二十七条没发出去的消息，最长那条写了两千八百字，论证为什么顾小姐您应该考虑给我一次解释机会。”

    顾曼笑得直不起腰，伸手捶他胳膊：“宁安！你疯了？！”

    “我没疯。”宁安抓住她手腕，力道很轻，却稳稳的，“我只是突然发现，那天我站在马路牙子上，看着你拎着包走进玻璃门，心里想的不是‘她会不会信我’，而是‘要是能这样一直看着她进门出门，哪怕十年，我也认了’。”

    顾曼的笑声慢慢停了。她望着他，路灯的光落在他睫毛上，投下两小片浓密的影。她忽然抬起左手，用拇指指腹，很轻很轻地蹭过他眼下一道几乎看不见的淡青——那是连续熬夜改稿留下的痕迹。

    “所以，”她声音哑了一点，“现在轮到我问你了。”

    “嗯？”

    “要是我真去带那个创作营，三个月，每周至少四天在都城，你怎么办？”

    宁安没回答。他只是松开她手腕，反手扣住她的手指，十指交握，掌心相贴。秋夜微凉，可他的手心是热的，汗意微微渗出来，带着一种近乎固执的温度。

    “我跟你一起飞。”他说。

    顾曼眨了眨眼，睫毛扫过他手背：“……你剧本交了吗？”

    “交了。”宁安点头，“昨天晚上发的终稿，主编说‘比预期早了十一天，建议作者考虑申请工伤补贴’。”

    顾曼没忍住，又笑：“那……你的钢琴曲呢？”

    “录好了。”他顿了顿，补充，“三个版本。纯钢琴、弦乐伴奏、还有个……加了点海浪采样。”

    她歪头看他：“海浪？”

    “嗯。”宁安抬眼望向远处游乐场轮廓模糊的灯光，“叫《潮汐表》。第一乐章是退潮，第二章是涨潮，第三章……是等潮的人。”

    顾曼没说话。她只是更紧地回握他的手，指甲轻轻刮过他指节。过了几秒，她忽然踮起脚，凑近他耳边，呼出的热气拂过他耳廓：“那，我是不是可以理解为……你愿意当我的专属海浪？”

    宁安耳根瞬间烧起来。他侧过头，嘴唇几乎擦过她鬓角：“……你再这么说话，我就在这儿亲你了。”

    顾曼没退开，反而又靠近半寸，呼吸缠着呼吸：“那你亲啊。”

    宁安喉结剧烈滚动了一下。他确实想。想得太阳穴突突跳。可就在他低头的瞬间，眼角余光瞥见林荫道尽头，一个穿蓝制服的保安正朝这边张望，手里拎着对讲机，显然刚接到通知——毕竟，这条小路本不该有游客停留，更不该有两个牵着手、气息灼热的年轻人，在灯影明灭处，几乎要吻在一起。

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