bsp;鹿小萌的呼吸顿了一下。

    “那……”她喉咙动了动，“他记得她为什么总把围巾叠三折，再放进柜子最底下一层吗？”

    小萌摇头：“不记得。”

    “因为他没问过。”她轻轻说，手指顺着他的手背滑下去，指尖勾住他小指，“她怕冷，但更怕别人觉得她老、怕、没用。围巾是她自己织的，织了三个月，拆了七次，最后一次织完，她偷偷哭了一场——因为针脚太密，勒得手肿了，可她还是坚持织完了。”

    小萌没说话，只看着她。

    鹿小萌仰着头，眼睛有点湿，但没让眼泪掉下来。她忽然松开他手指，转身走到衣柜前，拉开最下面那个抽屉——没锁，也没刻意藏，就是随手一拉。

    抽屉里整整齐齐码着七八条围巾。全都是手工织的，颜色不同，粗细不同，有的针脚密得像布，有的松散得能漏风，但每一条都叠得方方正正，边角对齐，像等待检阅的士兵。

    “这些都是她织的。”鹿小萌背对着他，声音很轻，“一条都没送人。她说，等哪天有人愿意陪她慢慢走完一条长街，不嫌她走得慢，不怕她突然停下喘气，她就把第一条围巾送给他。”

    小萌站在原地，没动。

    鹿小萌从抽屉里拿出最上面那条——浅灰色，毛线有点起球，但织得极密，摸上去厚实得像一块小毯子。她没回头，只是把围巾往身后一递。

    “他要不要试试？”

    小萌走过去，接过围巾。

    很沉。不是毛线本身的重量，是时间织进去的分量。

    他没披上，只是攥在手里，指节微微发白。

    鹿小萌这才转过身，她脸上已经没什么情绪了，只有眼睛还亮着，像雨后的湖面，底下藏着未平的波澜。

    “他现在知道，她为什么总在养老院门口等了吗？”她问。

    小萌点头：“等他。”

    “等他来看她，等他推她走一圈，等他记住她叫什么、爱吃桂花糕、怕热也怕冷、会挑瓜、会下棋、会偷偷抹眼泪。”

    鹿小萌忽然上前一步，踮脚，额头轻轻抵在他胸口。不是撒娇，不是依恋，是种近乎郑重的触碰。

    “所以他不用替她回答。”她声音闷闷的，却字字清晰，“她要说的话，她自己会说。他只要听着，就够了。”

    小萌垂下手，围巾垂落在两人之间，像一道柔软的界碑。

    他抬起右手，迟疑半秒，最终落在她后颈——不是搂，不是抱，只是手掌覆在那里，掌心温热，指腹能感受到她皮肤下细微的搏动。

    鹿小萌没动，只是更往他怀里靠了靠，呼吸慢慢放轻。

    窗外，一只麻雀落在空调外机上，歪头看了他们一会儿，扑棱棱飞走了。

    静了许久。

    鹿小萌忽然抬头，鼻尖蹭过他下巴，痒得他睫毛颤了一下。

    “他饿不饿？”她问。

    “饿。”

    “那煮面吧。”她松开他，转身往门口走，走到一半又停住，回头一笑，眼里水光还没散尽，却已亮得灼人，“他煮，我吃。他要是煮糊了，我就……”

    “就怎样？”

    她眨眨眼：“就罚他，明天再陪我去养老院。”

    小萌看着她蹦跳着跑出房间，拖鞋后跟啪嗒啪嗒敲着地板，像一串没谱的鼓点。他低头看看手里那条灰围巾，又抬眼望向书桌——笔记本还摊开着，页角压着那截蔫掉的狗尾巴草。

    他走过去，把围巾小心放在笔记本旁边，然后抽出一张便签纸，笔尖悬停片刻，写下一行字：

    【今晚不煮糊。】

    字迹很稳，墨色浓黑。

    他把便签纸压在围巾一角，推开门。

    厨房里，鹿小萌已经踮脚拉开橱柜，正够着最上层的挂面袋。她听见动静，回头朝他晃了晃手里的袋子，马尾辫甩出一道活泼的弧线。

    “快点！我要吃卧两个蛋的！”

    “嗯。”

    小萌走进去，关上厨房门。

    门外，陈建国的钥匙声在楼道响起，由远及近，叮当轻响，像一串被风吹散的铜铃。
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